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hemos estado contemplando, sentados en silencio
sabiendo que existe una pausa, será un abuso del tiempo
un sonido, reflejo, con forma de vida. 

soy un silencio, soy el viento sentado
mientras no entiendo la vida.

el tiempo sentado en la vida. 

una pausa

existe

Eres, pero no puedo escribirte Nada.

                                                                             
 a. álvarez. 

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Él la besó como si fuera lluvia,


 ella sonrió como si fueran niebla.

alma

ayer levanté la mirada (ador)mecido por la noche, 

la sangre en el cielo invadiendo la ventana,

los hombres de piedra se apagan

vencidos, calmados, cansados, 

atareados, deshumanizados, 

bocineados, abofanados, 

espermatizados, agusanidos, 

despedazados, chiflados,

manchados, eternalizados, 

y sin cuerpo.

mientras caminas en la cintura del reloj, 

marcando los segundos con los labios, 

con cada beso la noche ríe y salta.

Sin embargo... todavía te detienes en la calle

para ver mi reflejo escrito en las paredes, líneas verdes 

inventadas por la madrugada. 

has visto tu calavera en la vera,

mientras despinto tu necrocuerpo de mi cama,

sacudo con fuerza la almohada invadida por la otalgia*  

acaso un ruido inservible, lo que llamas alma. 

*no es nostalgia.  

a. álvarez 

no fuimos,
sin embargo
existes.
esa misma noche invente un nombre para ti

eres la aguja de este palpitar lento,


mientras pensamos en el mes de julio. 

somos

mientras pasa el tiempo

nos inventamos

nos gustamos

nos decidimos

nos alejamos

nos vestimos

nos preguntamos

nos alejamos

nos callamos

nos olvidamos

nos contemplamos

nos encontramos

nos vemos desde el cielo

nos acordamos

nos reímos

nos abrazamos

nos escapamos

nos dejamos

nos damos cuenta que

no.somos

Otoño Enfermo

Otoño enfermo y adornado
Mirarás cuando el huracán sople en los rosedales
Cuando habrá nevado
En los vegetales

Pobre otoño
Mueres en blancura y en riquezas
De nieve y de frutos maduros
En el fondo del cielo
Gavilanes se ciernen
Sobre las ninfas sencillas de cabellos verdes y enanas
Que no han amado jamás

En los linderos lejanos
Los ciervos han bramado

Cómo amo oh estación cómo amo tus rumores
Los frutos caen sin ser recogidos
El viento y el bosque que llora
Todas las lágrimas en otoño hoja a hoja
Las hojas
Que pisamos
Un tren
Que huye
La vida
Fluye

Guillaume Apollinaire

Sensation

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,

Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :

Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.

Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :

Mais l'amour infini me montera dans l'âme,

Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,

Par la Nature, - heureux comme avec une femme.

Mars 1870

Arthur Rimbaud

(En los atardeceres azules de verano iré por los senderos,

picoteado por el trigo, a pisar la hierba menuda:

soñador, sentiré su frescura bajo mis pies.

Dejaré que el viento bañe mi cabeza desnuda.

No hablaré ni pensaré nada,

pero el amor infinito ascenderá en mi alma,

e iré lejos, muy lejos, igual que un bohemio,

por la Naturaleza, feliz como junto a una mujer.)